夜，浓稠得像化不开的沥青，黏附在业务室每一个角落，每一寸空气里。惨白的日光灯管发出持续的低频嗡嗡声，像垂死巨虫的哀鸣，是这片死寂中唯一的、令人烦躁的背景音。
时间失去了刻度，只有墙上那架老钟，秒针每一次艰涩的跳动，都像重锤，砸在三十四颗早已不堪重负的心脏上。
通宵。不准睡。两万业绩。抽血。
三把达摩克利斯之剑，悬在头顶，寒光刺骨。
电话声此起彼伏，但早已失去了白日的“章法”，只剩下一种机械的、绝望的重复。声音嘶哑，干裂，带着哭腔，或是空洞的麻木。
键盘敲击声杂乱无章，有人因为极度困倦和恐惧，手指不断按错，引来打手电棍敲击隔板的警告和粗嘎的呵斥。
晚上十一点左右，铁门被推开。
两个打手架着一个人走了进来，是小凯。
他被扔回自己的工位。整个人蜷缩在椅子上，右手——原本包裹纱布的地方，此刻被更厚、渗透出大片新鲜暗红色血迹的绷带粗糙地缠绕着，形状更加怪异，隐约能看出又少了一根手指的轮廓。
他的脸色是一种死人才有的青灰，额头上全是豆大的冷汗，嘴唇被自己咬得稀烂，身体无法控制地剧烈颤抖，每一次颤抖都牵扯到伤口，让他发出压抑的、野兽般的痛苦呻吟。他左边的裤子湿了一大片，散发着骚臭味。
吴勇看了一眼，皱了皱眉，似乎嫌弃那气味，但没说什么，只是用下巴指了指工位。
一个打手上前，用橡胶棍不轻不重地戳了戳小凯完好的左肩；“坐下，继续打电话。”
小凯像是没听见，依旧沉浸在巨大的痛苦和恐惧中，眼神涣散。
“听见没有？！” 打手加重了力道。
小凯浑身一激灵，涣散的眼神艰难地聚焦，看向打手，又看向自己血肉模糊的手，巨大的恐惧压倒了一切，他猛地点头，用还能动的左手，哆哆嗦嗦地抓起桌上沾了血的耳机，歪歪扭扭地戴在头上，又用左手手指，极其笨拙、颤抖地去按电话键盘上的重拨键。
每按一下，都牵动右手的伤，让他疼得龇牙咧嘴，冷汗直流。但他不敢停，对着话筒，用破碎的、带着哭腔和剧痛喘息的声音，开始语无伦次地重复着不知道是哪一套的话术。
没有人看他。每个人都自身难保。
我强迫自己收回目光，看向旁边的刘梅。她的状态越来越差。脸色比纸还白，嘴唇没有一点血色，额头上全是虚汗，
…。。