格物堂的窗台上，那盆小黄花又开了两朵。
不是春天，是入伏。
日头毒得能把人晒脱一层皮，老槐树上的蝉叫得跟杀猪似的。
长安城像扣在蒸笼里，连朱雀大街上的石板都晒出了裂缝。
但这盆小黄花偏偏开了——黄灿灿的，像两枚铜钱，对着太阳咧嘴笑。
苏无为盯着那两朵花看了半炷香。
不是赏花。
是在等一个人。
法琳昨日托人带话，说今日午时三刻到。
话带得很急，信纸上的字都写飞了，有几个笔画拖出去老长，像写信的人手在抖。
苏无为认得法琳的字——在洛阳辩论那回，他见过。
法琳的字一向稳，稳得像刻在石碑上的。
能让法琳的手抖起来的事，不多。
“来了。”
秦无衣的声音从房梁上飘下来。
她说话永远这样——冷不丁冒出来，像冬天房檐上掉下来的冰溜子，砸在你脖子里，让你一激灵。
苏无为走到窗边。
院子里站着两个人。
一个是法琳。
灰色僧袍，面容清瘦，眼窝深陷，像三天没睡觉。
额头上全是汗，僧袍的领口湿了一圈，贴在脖子上。
他手里攥着念珠，指节发白，像要把念珠捏碎。
另一个是老僧。
须眉皆白，白得像雪，白得像面，白得像从面缸里捞出来的。
眉毛很长，垂到颧骨；胡须更长，垂到胸口。
风一吹，眉毛和胡须一起飘，像一株被风吹弯了的老柳树。
但他的眼睛不像老人。
那双眼睛——亮，亮得像两口井，井底沉着月亮。
看人的时候，目光直直的，不拐弯，像能把人看穿，看到你骨头缝里去。
灰色僧袍洗得发白，袖口磨出了毛边，下摆打了三个补丁——一个灰的，一个蓝的，一个黑的，颜色都不一样，针脚歪歪扭扭，像蒙童画的蚯蚓。
手持一串檀木佛珠，佛珠被磨得发亮，每一颗都包了浆，油光水滑的，像涂了一层蜜。
脚步稳健，踩在青砖上，没声音，像猫。
苏无为心里头那根弦绷了一下。
这老僧，不是寻常人。
他整了整衣冠，快步迎出去。
法琳先开口。
他
…。。