那半截烧焦的横刀还搁在垛口上。
刀镡上的铭文被晨光照得微微泛白——少府监，武德元年。
七个字，每一个字都像一根刺，扎在城楼上所有人的眼睛里。
苏无为把那柄断刀拿起来，翻了个面。
刀身被希腊火烧得发蓝，刃口卷了，刀柄缠的麻绳烧成了一截一截的黑絮。
他把刀放下，抬起头。
“太子府的事，打完仗再说。”
他的声音很平静，平静得像在课堂上讲一道课后习题，“现在先守城。
突厥人断粮，至少三天不会发动总攻。
这三天，我们——”
话没说完。
南门方向传来一声悠长的号角。
不是突厥号角——突厥号角低沉粗粝，像狼在喉咙里滚。
这声号角清亮高亢，是大唐军号。
苏无为转身举起望远镜。
镜片裂纹把南面官道切成两半，但他还是看清了。
官道尽头，一匹白马。
马上之人青灰道袍，手持罗盘，道袍下摆在戈壁滩的风里猎猎作响。
马后面跟着一队大车，一辆接一辆，数到第二十辆还没数完。
车队两侧是骑马的人——不是骑兵，没有甲，没有槊，穿着统一的青布长衫，风沙把长衫下摆吹得啪啪响。
队伍最后，一匹枣红马，马上之人素白道袍，手不离符笔。
苏无为的手指在望远镜上僵了一息。
他把望远镜递给张公谨。
张公谨看了一眼，愣住。
然后他放下望远镜，用尽全身力气吼了一嗓子。
“开南门！”
苏无为冲下城楼。
靴子踩在台阶上，踩在凝结的血痂上，踩在碎陶罐的残片上，一级一级往下跳。
跑到南门口时，城门正缓缓推开，门轴发出沉重的闷响。
他扶着门框喘气，眼镜歪在鼻梁上，左臂的绷带又渗血了。
白马停在城门外十步。
李淳风翻身下马，动作还是一贯的从容，但苏无为注意到他踩到地面时左膝微不可察地软了一下——不是紧张，是累。
他道袍下摆沾满了戈壁滩的黄沙，脸上也覆着一层薄灰，但眼睛是亮的。
“苏兄。”
他拱手，嘴角弯了一下，“贫道来迟了。”
苏无为走上去，抬
…。。