让他痛苦了三十多年。
“现在他死了，”王子说，“我以为我会轻松。但我更痛苦了。”
“为什么？”
“因为，”王子的声音很低，“我永远没有机会让他认可我了。”
伊洛娜握紧了他的手。
“卡尔，”她第一次叫他的名字，没有加“殿下”，“您不需要他的认可。”
“为什么？”
“因为，”伊洛娜说，“您已经是一个很好的人了。”
王子看着她，眼眶微微发红。
“你是在安慰我吗？”
“不是。我是在说实话。”
两人对视了很久。
酒馆里的钟敲了十二下。
“圣诞快乐，伊洛娜。”
“圣诞快乐，卡尔。”
莱奥在午夜时分离开了母亲的家。
他不想留下来过夜。母亲没有强留。赫尔曼送他到门口，递给他一个包裹。
“这是你母亲给你织的围巾，”赫尔曼说，“她织了两个月。”
莱奥接过包裹，点了点头。
“谢谢你，贝克尔先生。”
“叫我赫尔曼。”
“……赫尔曼。”
莱奥转身走进雪中。
街道上没有人，只有雪花无声地飘落。他走了大约十分钟，忽然停下来，靠在路边的灯柱上。
他从口袋里掏出父亲的诗，在路灯下展开。
“活着，不是为了胜利，而是为了不后悔。”
他把诗折好，放回口袋。然后抬起头，看着漫天飞雪。
“父亲，”他低声说，“我不后悔。”
他不知道自己在说不后悔什么。
也许是说不后悔回家。
也许是说不后悔活着。
也许什么都不后悔。
雪越下越大。
维也纳的平安夜，没有天使唱歌，没有奇迹发生。
只有一个人，站在雪中，握着一首诗，等待明天。