2014年1月31日，周五，除夕，晚上七点。
周浩坐在出租屋的桌前，面前摆着一份简单的年夜饭——一盘速冻饺子、一碟榨菜、一瓶可乐。饺子是他从楼下小超市买来的，最便宜的那种，三块五一袋。他烧了一锅水，把饺子倒进去，看着它们在沸水中翻滚，然后捞出来，装在盘子里。他拿起筷子，夹起一个饺子，蘸了一点醋，送进嘴里。饺子皮有点厚，馅料的味道也一般，但他还是慢慢地咀嚼着，咽了下去。
他吃到第五个饺子的时候，手机突然响了。他拿起手机一看，是父亲打来的。他愣了一下，然后接起了电话：“爸？”
电话那头沉默了几秒。然后父亲的声音从听筒里传来，带着一种沙哑和疲惫：“浩浩，吃年夜饭了吗？”
“正在吃。”周浩说，声音有些紧张，“爸，你和妈吃了吗？”
“吃了。”父亲说，然后又是一阵沉默。
周浩握着手机，不知道该说什么。他和父亲之间的关系一直很微妙——不像和母亲那样亲密，也不像和陌生人那样疏远，而是一种介于两者之间的、难以言说的距离。父亲是一个不善言辞的人，从小到大，他很少主动和周浩谈心，也很少表达自己的情感。他的关心，总是体现在一些细微的地方——比如默默地在周浩的书包里塞一些零花钱，比如在周浩生病时一言不发地守在床边，比如在周浩离家上学时站在门口目送他远去。
“你妈说你今年不回来了。”父亲终于开口了，声音里带着一种说不清道不明的情绪。
“嗯。这边有些事情走不开。”周浩说，声音有些低沉。
“你妈做了你爱吃的红烧肉，一直等你回来。等不到你，她一个人坐在沙发上发了很久的呆。”父亲说，语气平淡，但每一个字都像一根针，扎在周浩的心上。
周浩低下头，看着盘子里那些饺子，沉默了片刻，然后说：“爸，对不起。”
“不用说对不起。”父亲说，“你在外面闯荡，我和你妈都支持你。但你要记住，不管遇到什么事，家永远是你的后盾。”
周浩的眼眶有些发红。他深吸了一口气，然后说：“爸，我知道了。”
“你在外面，要照顾好自己。钱够不够用？不够的话，爸给你打点。”
“够用。爸，你放心。”
电话那头又沉默了几秒。然后父亲说：“那就好。挂了吧。新年快乐。”
“新年快乐。爸。”
挂了电话，周浩放下
…。。