两拳打碎那口黄牙,三拳把那个烟头塞回他嘴里。
打了不知道多少拳,指节破了,血沾在黑色帆布上,看不出来。但他没停。
“小子,你这么打,手不要了?”一个声音从身后传来。
杨成龙回过头。一个五十多岁的白人老头,穿着旧运动服,头发花白,但站姿很直。
他手里拿着两副拳套,走过来,扔给杨成龙一副。
“戴上。”老头说,“我陪你练练。”
杨成龙接过拳套,套在手上。老头也戴上拳套,站到他面前。
“你打过拳吗?”
“没有。打过架。”
老头笑了。“打架和打拳不一样。打架是拼命,打拳是技术。来吧,打我。”
杨成龙犹豫了一下,一拳打过去。老头侧身一让,那拳打在空气里,杨成龙一个踉蹡。
“太慢了。”老头说,“你心里有事,拳头就慢了。先把心里的事放下,再出拳。”
杨成龙深吸了一口气,又打出一拳。这一拳快了,但老头还是躲开了。
“还是慢。再来。”
一拳,两拳,三拳,十拳,二十拳。老头像一条鱼,每次都滑溜溜地躲开。
杨成龙的拳套打在空气里,呼呼作响,汗水甩了一地。
打到第三十拳的时候,老头突然不退反进,一拳打在杨成龙的腹部。不重,但很准,打得杨成龙弯下了腰。
“你只想着打人,没想着防人。”老头退后两步,“今天就到这。你手上有伤,回去处理一下。”
杨成龙直起腰,喘着粗气。汗水从卷毛上滴下来,滴在地板上。
“你是谁?”他问。
“他们都叫我老麦。”老头摘下拳套,“以前在皇家海军陆战队待过。退役了,没事干,来这儿教教拳。”
“老麦,明天我还来。”
“行。但明天别空手来了,买副好绷带。”
杨成龙回到宿舍,已经是晚上九点。他洗了澡,给手上的破皮涂了碘伏,疼得龇牙咧嘴。
然后给林晚晚发了一张照片——缠着绷带的手。
林晚晚的电话秒到。
“杨成龙!你干什么了!”
“打沙袋。”
“打沙袋能把手打成这样?”
“没戴手套。”
“你——”林晚晚气得说不出话,“你是不是傻?”
杨成龙靠在床头,听着她的
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