花灯·泪火照夜白
灯芯舔上遗嘱纸的刹那，林予安才发现母亲把遗言折成了纸鹤。
鹤翼焦卷时，火苗突然窜成妖异的紫。
原来人血点灯，烧的是未说出口的话。
而有些话一旦烧起来，连眼泪都浇不灭。
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蜡油味混着冷掉的桂花酒气，像块发馊的蜜糖，严严实实糊在河灯巷的每一寸空气里。这甜腻底下，又翻涌着更霸道的气味——滚烫松脂在铜锅里“咕嘟”冒泡，刺鼻的辛辣直冲脑门，搅得人太阳穴突突地跳。风从河面卷来，裹挟着隔壁串串香厚重的牛油腥气，黏稠、燥热，沉甸甸地压在胸口，让人喘不过气。雨憋在墨黑的云层后面，空气却已湿得能拧出锈水。
青石板路白天被毒日头烤得发烫，此刻入了夜，热气从深处反渗上来，透过薄薄的鞋底，烙着脚心。林予安推着轮椅，轮子碾过一块翘起的石板，“哐当”一声，震得轮椅上枯瘦的身体微微一晃。汗珠顺着她的后颈滚落，滑进内衣边缘，那湿黏的痒意，像无数细小的蚂蚁，正沿着她脊背那道尚未愈合的旧日伤痕，撒着盐粒在爬行。
“砰——！”
远处河滩，打铁花的匠人猛地将滚烫的铁水泼向夜空。赤红的星火在浓黑的天幕上炸开，碎裂，拖着灼目的尾迹坠落，像一颗颗骤然爆裂又急速冷却的心脏。这巨大的爆裂声，却压不住近在咫尺、另一种更细碎、更顽固的声响——
“嘶——嘶——嘶——”
氧气机在轮椅旁忠实地工作着，胶管连接着母亲王凤芝的鼻腔。那单调、规律、带着金属摩擦感的抽气声，比任何鼓点都更沉重，更催命，一下下，精准地切割着夜的神经。
林予安停下脚步。
眼前，旧南城河灯巷，像一条被点燃的星河。成千上万盏竹骨蒙纱的花灯，从两岸低矮屋舍的檐下、窗棂、竹竿上垂挂下来，密匝匝连成一片暖黄的光海。灯火映在缓缓流淌的河面上，碎成无数晃动的光斑，把沉沉的夜烫出一个又一个透亮的窟窿。天幕被城市的光污染逼得低垂，仅存的几粒星子，微弱地闪烁着，惨白得如同母亲插着留置针的手背上，那些失去血色的指甲。
轮椅上，王凤芝裹在一件过于宽大的旧棉袄里，化疗帽下露出的脖颈细得伶仃，皮肤紧贴着骨头的轮廓，青白得透明。她怀里紧紧抱着一盏花灯。灯是素白的，没有繁复的骨架，只用几根极细的竹篾撑起柔韧的皮纸，形制古朴得近乎脆弱——这是“送病灯”，旧俗里为久病
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