孤心是玄铁混寒铁，色如墨。而这把剑，是青铜。
这是……残月剑？
传说中的剑神佩剑，与剑谱一起失踪了三十年的残月剑？
冷孤城一步步走近祭坛，踏上台阶。台阶上积着厚厚的灰尘，每一步都留下清晰的脚印。灰尘下，隐约能看到暗红色的、早已干涸的血迹。
很多血。
从台阶下，一直延伸到祭坛顶端，像一条用血铺成的路。
冷孤城的手，握紧了剑柄。
他走到祭坛顶端，站在那把青铜剑前。
剑插得很深，剑身周围的石头，布满了蛛网般的裂纹。仿佛插剑之人，用了毕生的力气，将剑钉进了这万载岩石中。
他伸出手，想要触碰剑柄。
就在指尖即将触到的刹那——
“别碰。”
一个声音，在身后响起。
声音很沙哑，很低沉，像两块生锈的铁在摩擦。可那声音里，有一种冷孤城极为熟悉的、深入骨髓的……孤寂。
冷孤城浑身一震，骤然转身！
祭坛下，台阶的阴影里，不知何时，站了一个人。
那人穿着一身破烂的、几乎看不出原色的布衣，头发灰白，乱如蓬草，垂下来遮住了大半张脸。他佝偻着背，斜靠在一根从洞壁伸出的石笋上，手里拄着一根……不，不是拐杖。
是一柄剑鞘。
漆黑的、无纹的、和冷孤城腰间一模一样的剑鞘。
孤心的鞘。
冷孤城的呼吸，停止了。
他看着那个人，看着那身破烂的衣裳下隐约可见的、瘦骨嶙峋的身形，看着那乱发下露出的小半张脸——苍老、干枯、布满皱纹，可那眉眼、那鼻梁的轮廓……
和他每天在水中看见的自己的倒影，有七分像。
不，是倒影像他。
“你……”冷孤城开口，却发现声音哑得厉害，“你是……”
那人缓缓抬起头。
乱发向两侧滑开，露出一张完整的脸。
那确实是一张老人的脸，皮肤因长年不见天日而呈现出一种病态的青白，眼窝深陷，颧骨高耸。可那双眼睛——那双眼睛依旧亮得惊人，像两点寒星，嵌在深井里。
他看着冷孤城，看了很久。目光从冷孤城的脸，移到他左眼角的剑痕，再移到他腰间的黑铁剑，最后，落回他脸上。
然后，老人笑了。
那笑
…。。