把他还带着婴儿肥的轮廓照得像一幅还没干透的水彩画。他的睫毛很长，垂下来的时候在眼下投下一小片扇形的阴影。
“超叔。”李飞没有抬头。
“嗯。”
“你说，师父他——孙思邈——还会回来吗？”
这个问题在两人之间落下来，像一片被风吹落的、还没有找到落脚点的叶子。
唐靖超沉默了很久。
“我不知道。”他说。
李飞点了点头，继续抄。他的笔没有停，字迹依然工整，每一个笔画都落在该落的位置上。但他抄着抄着，手腕忽然抖了一下，一滴墨落在纸上，在“当归”两个字上面洇开，把那两个字糊成了一团黑色的、看不清形状的污渍。
他放下笔，用吸墨纸按在那团污渍上，吸了吸，污渍淡了一些，但还是能看出来。
“没事，”他说，“重新抄。”
他换了一张纸，从第一个字开始重新写。
唐靖超站起来，走到窗边。雨已经小了，从铺天盖地变成了淅淅沥沥，从淅淅沥沥变成了若有若无。屋檐上还在滴水，一滴，又一滴，在窗台上砸出细碎的、像秒针走动一样的声音。
窗外，长安城的夜很黑。没有月亮，没有星星，只有无边的、像墨汁一样浓稠的黑暗。但在那片黑暗的最深处，在唐靖超看不见的地方，有人在点灯——不是照亮自己的灯，是照亮别人的灯。那个人在宣州，在平原郡，在朔方，在陇右，在范阳，在长安城的某个黑暗的、无人知晓的角落里。他们还不知道彼此的存在，但他们在做着同一件事——在黑暗中点灯，等天亮。
唐靖超把手伸出窗外，雨水落在掌心里，凉丝丝的。他握紧了手，雨水从指缝间流走，滴在窗台上，滴在墙根下，滴在雨水汇成的、看不见的河流里。
他转过身。
“乐乐。”
李飞抬起头。
“早点睡。”
李飞看了他一眼，嘴角弯了一下。那种笑容不是他在药庐门口强撑出来的那种笑，而是一种更安静的、像是什么东西终于放下了的、带着一点点疲惫的、但真实的笑。
“好。”他说。
唐靖超走出书房，门在身后关上了。
廊下的灯笼在雨夜中显得比平时暗，烛火在灯罩里跳动着，把他的影子投在湿漉漉的地面上，忽长忽短，忽明忽暗。他站在廊下，雨水从屋檐上滴下来，落在他的肩头，落在他的袖口，落在他的靴面上。他没有避，就
…。。