¼Œ穿着一件洗得发白的旧战袍,袍角还打着两块补丁,针脚粗大,一看就是自己缝的。
他的头发全白了,用一根木簪随意绾着,面上皱纹如刀刻,可那双眼睛却不显浑浊,反而沉得像两口古井,望不到底。
他双手搁在膝盖上,十根手指又粗又短,指节上全是常年握刀留下的厚茧。
他坐在那里,一动不动,可整座帐里的空气都像是被他一个人压着。
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